Sentir é Ver

Há coisas que não se veem com os olhos. Não porque sejam invisíveis — mas porque estão fora do alcance do costume. E o costume é míope.

Há uma fresta. Sempre há. Entre o gesto e a intenção, entre a fala e o que ela evita dizer. E quem aprende a respirar nesse intervalo começa a entender o que não tem nome.

Não é dom. É ferida aberta que decidiu não se esconder. É o silêncio que aprende a falar. É tocar o mundo sem luvas — e aceitar que ele pode cortar.

Alguns andam como se a vida fosse só superfície. Contam os dias, mas não os sentem. Falam, mas não se escutam. Não é culpa — é medo. Porque olhar de verdade é perigoso. Pode-se ver demais.

Mas há os que não suportam a secura. Que param — não por cansaço, mas por necessidade de ver o que ficou atrás. Um olhar de lado, um tremor de boca, a folha que cai e não faz barulho, mas faz sentido.

É preciso uma espécie de coragem para viver assim — despido. Coragem de ser afetado. Coragem de não endurecer.

E então, de repente, tudo começa a ter cor. Não cor de tinta. Cor de verdade. Até a dor vem com perfume. Até o vazio faz companhia.

Porque há quem veja com o corpo inteiro. E sentir — ah, sentir — é a forma mais radical de estar vivo.