Sentir é Ver
Há coisas que não se veem com os olhos. Não porque sejam invisíveis — mas porque estão fora do alcance do costume. E o costume é míope. Há uma fresta. Sempre há. Entre o gesto e a intenção, entre a fala e o que ela evita dizer. E quem aprende a respirar nesse intervalo começa a entender o que não tem nome. Não é dom. É ferida aberta que decidiu não se esconder. É o silêncio que aprende a falar. É tocar o mundo sem luvas — e aceitar que ele pode cortar. Alguns andam como se a vida fosse só superfície. Contam os dias, mas não os sentem. Falam, mas não se escutam. Não é culpa — é medo. Porque olhar de verdade é perigoso. Pode-se ver demais. Mas há os que não suportam a secura. Que param — não por cansaço, mas por necessidade de ver o que ficou atrás. Um olhar de lado, um tremor de boca, a folha que cai e não faz barulho, mas faz sentido. É preciso uma espécie de coragem para viver assim — despido. Coragem de ser afetado. Coragem de não endurecer. E então, de repente, tudo começa a ter cor...
